Una poética que abocándose a lo más cercano nos confiere una visión del universo. Dinamismo en tiempo vertical que transpone un instante inmovilizado.
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Manuscrito pensado (tal vez) para una entrevista en la radio:
Xq empezaste a escribir?
(Fuera de nada)
X la conexión que tenía en mi casa. En casa siempre había escritores que leían poesía
pensás en la escritura como tu futuro, pensás seguir siendo escritora?
creo que la poesía no se deja así nomás
a veces termina siendo una necesidad
creo que a uno lo mantiene -la poesía- (en el buen sentido)
¿En qué momentos te sentás a escribir?
Ningún tiempo y en cualquier lugar
DATOS BIOGRÁFICOS
Nació el 21 de septiembre de 1990. Desde muy chica se advirtió en ella una sensibilidad muy especial. Era la hermana menor de una familia de cuatro hermanos. Siempre se destacó por su bondad y creatividad. Tocaba el piano pero además era una excelente deportista.
Comenzó a escribir desde muy chiquita, ya entonces se perfilaba la mirada poética que no la abandonaría jamás. Movilizada por las desigualdades del mundo participó, también desde muy chica, en proyectos solidarios.
Trabajó con chicos sordomudos, aprendió el lenguaje de las manos. A los 6 años compuso una pequeña pieza para piano. A los 11 años tuvo un accidente en la montaña cuando practicaba ski lo que la dejó amnésica y con una paresia en el lado izquierdo que superó con su habitual empeño pero por sobre todas las cosas, con esa pasión que tenía por la vida.
Ya algo más grande se apasionó por el rock y su historia y más de una vez añoraba haber "vivido los 60". Lectora selectiva, a los 14 años declaró su amor por Kawabata y la literatura japonesa. Inquieta, apasionada, llena de amigos, muy querida, decidió abandonar su colegio en zona norte para seguir buscando el sentido de su vida en el colegio Ecos.
Murió el 10 de octubre del 2006.
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TIEMPO EFÍMERO
PRÓLOGO
Cuando la conocí Delfina Goldaracena miraba y sonreía como si recién hubiera aparecido. Donde ella estaba era como si se hubiera abierto de golpe una ventana, un espacio sorprendido. Y es que su criatura era pura luz inteligente.
Desde muy niña escribía poemas asombrados y asombrosos. A los seis años decía: La flores que gritan el silencio/como los áboles que tiran/los gritos al silencio.
Los poemas que aquí van a leer son todos los que escribió en su vida. Murió a los dieciséis años en un accidente de tránsito junto a otros adolescentes que venían del Chaco, de una escuelita donde compartieron los dones de la tierra. Cuatro años antes la muerte la buscó en la nieve. Pero no pudo verla. Delfina tenía demasiada claridad.
Ella sabía de esa acechanza cuando escribió: Cuando quise/prender mi/luz negra/ya no existía/ ya no era la de antes y/ ahora soy el árbol. Y en muchos versos más. Y es que lo oscuro engendra tanto como quiere exterminar el prodigio.
Su biología entera era la poesía. Tal vez por eso tuvo la extensión pequeña y la duración inolvidable que tiene una canción.
De Juan, su padre, había heredado la emoción por los campos y los caminos. De su madre, Cristina Domenech, poeta también, el ardor por las palabras.
No le dio tiempo el tiempo a salir del misterio de ellas. Recién venida del caos ardió dentro de su enigma, hechizada. Y se fue naciendo.
Aquí quedan fragmentos de esa insolación maravillosa. Un iluminado arrebato al sueño del mundo.
Ha muerto una niña poeta. Nos dejó tristes. Nos dejó cantando.
Leopoldo Castilla
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Cuando quise
prender mi
luz negra
ya no existía
ya no era la
de antes y
ahora soy el árbol
1997
El sol del atardecer
hacer creer
más vegetal a mi corazón
Necochea, julio 1997
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La flores que gritan el silencio
como los árboles que tiran
los gritos al silencio
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Delfi y sus poemas
Los sapos que viven en mi pileta
que viven en el pasto de mi casa
Cuánto amor tienen al vivir
en mi casa los sapos
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Mientras amanece
Los ronroneos de los gatos
la lluvia que cae del cielo
el pan del amanecer
y las alas del picaflor
que no se ven
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La luz del teatro
La luz de la noche apunta el espacio
las abuelas con dientes juegan
conmigo a la pelota
el sol es negro como la tinta
los anteojos caminan hacia el público
1998
Dulce es el que maneja el viento
el que fusila el carbón
el que mata la naranja de la fuerte juventud
de la gloria del sueño
pero es más dulce el caramelo de la vida
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Un campo donde
los pájaros cantan
y las gaviotas callan
Que aquel pez
de aguas azules escuche
un sol por la noche y una
luna por el día.
Que nadie sea olvidado para sacarse
las ganas de correr a un conejo
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Sólo una vez
sólo una vez lo hice
por debajo del agua
con el romance
desnuda
y el palacio del mar
acusándome de un robo
los caracoles
los peces
las aguas frías
(mi alma no resiste
a tal belleza)
me matan
me entierran
pero mi alma sigue viva
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Leyendo la vida es papel
la sombra del viento ya
no mueve las olas del mar
Y escribiendo la vida es corta
como una nube de agua
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La paloma alza el ala
y se cubre de viento
su alma no resiste
se echa a volar
su piel se vuelve tibia
su mano regresa
mira el lejano horizonte
siente el dolor
algo se desprende de su cuerpo
cae
las olas la cubren
el rayo del sol
quema su frente
(sus piernas atadas al agua)
cae al fondo de unas aguas secas de tristeza
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La muerte
La luna va detrás de mí
impidiendo la muerte
que se realizará mañana a primera hora
Quiero ver la primera hoja que cae
despertar
aliviar
morir
nacer
perder
ganar
yo no se cuál de ellas
yo no se cuál
yo no se el día
yo no se la noche
pero hay algo que sé
cuántos días pasaron
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La calva noche
el día luminoso
un cuarto sin alas
un beso sin boca
un beso fuerte de amor
Madre ¿dónde está el día de la noche calva?
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1999
Viento
El viento volaba
en aquellas rocas se oía
el viento era fuerte, astuto, rencoroso
y con forma de caballo manchado por tinta roja
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Un mundo soñado
Una uva que me mira
con sus pies amarillos
El espejo que me mira
ya no es mi mundo
Te haremos un cumpleaños mi niño
en la uva:
mojada
rota
flor
flor de uva
flor vida
flor que cuando
las nubes se hicieron para mirar
el agua que no soporta
Mi uva mira la nube
Mi uva es el mundo
ya no es vida
es muerte.
09/07/99
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El tiempo
La mano que un día fue tuya
la mano que tuviste aquel día en esa noche
la noche que tuviste la mano del tiempo
la mano que tuviste en el regreso de la noche
fue en el día de la sombra
Tu mano era firme
Tu mano fue única
Tu mano murió esa noche
La noche fue solitaria sin mi mano
porque mi mano hace la escritura
y la escritura hace la vida.
Tu mano tenía letras.
Tu mano tenía voz.
Yo no hice la escritura
la hizo mi mano con su mente
Porque la mano tiene tierra en su pecho.
Rosario, 14/10/99. Presentación del libro Tierra Negra, de Cristina Doménech
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El silencio
Nunca un mensaje silencioso que abra
una ventana
Mientras el cielo azul arrulla mis ojos
las estrellitas lavan mis pecados
de las mentiras
¿Por qué se cae mi ventana?
¿Por qué mensajes silenciosos?
El pincel se desliza sobre la tinta negra.
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El día y la noche
El sueño de una estrella es el que se cuenta
cuando el cielo lo decide
el día de sol no es un día de aventuras de cuento
son días que
ya saben
que el rostro puede sentir aire mojado
seco
o
ya saben
aquel bosque que conocí era raro
no tenía
árboles
claro
tenía árboles pero eran
ya saben
los árboles comunes
del sueño son
rosa el tronco y azul la copa
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Atracción*
Agua gris por la vida pasa
con olas negras y acompañada por tormentas
¿qué día terminará el temor del miedo que ahuyenta el sol?
Las hojas que caen son eternas
son pájaros sin canto
sin voz
sin vida
¿Tienen las hojas el aroma de las flores por el amanecer del canto sin voz?
El paisaje brilla por el sol
atrayendo la brisa del cielo.
¿Puede el paisaje atraer la luna con su belleza?
El pez que nadó ayer hoy no lo vi
el pez tenía canto
tenía ausencia
tenía un sol en sus manos de acelga
¿Por qué uso esas extrañas palabras del olvido negro?
¿por qué no podré tocar mis manos de ángel otra vez?
*Agua, hoja, costas, fruta, paisaje, luna, pez, pescador, nave, llanto, brujas, aleteo
(alas de pájaro)
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Me arranco las sombras
me arranco lo que fui
me arranco el pecho y con él se va el alma
saco la tierra
mi cara se cubre de polvo
mi mano se desvanece como la sangre
mis pies se queman como arena
pierdo la mirada
y con ella el olfato y la gracia
mi ser se va por los caminos desnudos
me arranco el lápiz y con el se va mi vida
Primer premio de poesía, Club Náutico San Isidro “Nuestros Socios Escriben VIII”, 1999
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Madre
No me dejes solo la noche
en que la música canta su canción
el fuego
la sangre
la luz
la vida
la muerte
extraña
misteriosa
pero lo único que queda son las hojas
de cada libro
Madre no me dejes solo esta noche
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La mano
Era una mano tan sólo lo que se me acercó
no era el monstruo que pensaba mi cabeza
tampoco era esa pluma verde que el vecino me advertía tocar
Tan sólo era una mano
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La mano que desliza amor y poemas de antes
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La frontera negra
Las sierras de Egipto que van más allá del horizonte
las lagunas calientes
los caminos desnudos vestidos de gris
(es la frontera la inquieta)
los pájaros acabados
las radios calladas
mi mano ya se muere
¿Qué haré sin mi vida?
2/1/99
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2000
Reflexiones de un niño
Maleficiar la luna cada noche
para no ser atrapado por las ventanas cerradas
Javier Villafañe
Cuando uno aprende algo pronto
-a deslizarse en un campo para sobrevivir
al maleficio de una voz cercana-
o a humillar una puerta lejos del sol pero cerca del tiempo
Cuando uno aprende algo no deseado
quiere que los pedazos de piel salgan a pelear la batalla
o quedarse en el cuerpo sin tener que levantarse de su lecho
o podría ser al revés
-sobrevivir al maleficio de un campo
para deslizar una voz cercana-
lejos del tiempo
y cerca del sol humillar una puerta
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Mi mundo es una hoja
de árbol que ha caído de su mundo
¿Cómo comprende la hoja que ya es tiempo de vivir?
¿Cómo canta el pájaro antes de cenar?
¿Cuál es el viento que sorprende a las nubes?
¿Es ese el sonido que vuela por mi vida?
El mundo se gasta y luego descansa con la hoja a su lado
y con un poema dentro
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Un niño nuevo es una hoja en el aire
que luego se vuela y pasa a ser la vida.
Un niño creciendo es la esencial nube en el cielo
que rodea la luna llena.
Un niño da sus primeros pasos
esta es la estrella de una luna de un pequeño
universo lleno de lunas y lleno de estrellas
El niño del que hablábamos tanto
ya no es un niño
Es tan sólo unos huesos
juntos unidos por carne que sostiene los brazos.
Ese niño lejano de su mundo
envejece con el dragón de seda que lo acompaña
en su lecho mientras descansa
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Tu palabra es de pájaro
pero tu mundo es silencio
y tu aire es nube
Nos besamos
en el hueco de la sombra
Ya el símbolo no es la sombra
es la memoria de un campo lejano
Junio 2000
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a Julio Llinás
Cuando quise prender mi luz negra
ya no existía
Ya no era la de antes y ahora
es el árbol quien la tiene
Ya no soy yo
Yo no soy la persona que se bajó los pantalones en el teatro
Yo no soy la persona que le mostraba mi flor muerta a los vecinos
Yo no soy yo
Yo no soy la persona que mató a ese perro insoportable
Yo no soy la persona que actuó con un mal papel en TV
Yo no soy y cuando quise prender mi luz negra
Ya no existía
24/4/2000
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Las frutas de aquella noche llovieron
las sombras de tu universo son mágicas
ese plato, el que nunca
me di cuenta de que era una rama sin flor
noche sin luna
e incluso
hojas de geranio que derramaban tu petróleo
el petróleo de tu mirada
el que no me deja respirar tu voz
El sufrimiento resulta ser un acto
telón, escenografía e incluso mi gato
quiso ser protagonista
Pero no
nadie en el escenario
porque el reglamento dice así:
ceniceros en llamas
flores sin tallo que soporten su deslumbrancia
una sorpresa de madre
nuevos intentos
de los que nadie podría escapar
Este poema se lo dedico a Cristina Doménech (mi mamá), 17/11/2000
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a papá
La vida pasa alumbrando el sol
conquistando las aguas grises
y sin que la luz roja atrape tus sentimientos
Siempre que te sientes a leer es el principio de una nueva vida
7/5/2000
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La verdad parece un sueño
y el sueño parece verdad
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a Pili y sus amigas
La injusticia de la vida ha sido probada
el camino corto es el sabio
el ignorado
La injusticia es potente contra el viento
y el camino destruido por la lluvia
Un campo a lo lejos vi ayer
el campo no tenía hora
solamente tenía furia por dentro
¿por qué no hubo hora terminada?
Y ¿por qué no tuvo fuerzas para evitarlo?
7/5/2000
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El mundo no es sólido
como esas nubes del desierto
donde siempre hay agua y nunca escasea
El sol no es frío
como el humo cerrado por el fuego
que quemó ese bosque precioso
donde los caballos montaban grandes jinetes
y doncellas de cuento
juegan a mirarse mientras juegan naipes
sino es caliente
como un toro español
Las muñecas no son muñecas
sino la realidad
y tomaron el mando
y así sacarnos adelante
y el aire no es hermoso
como las aves de cuento
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El grito del hombre ahuyentado fue angelical
fue fuerte de tal manera
fue una brújula perdida en el sur y en el norte
fue un gato verdeazul
fue como una bota metida en una media
fue como un anteojo ciego
y un reloj de cartón
pero siempre siguió siendo un grito ahuyentado de hombre
29/5/2000
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Los días
¿Por qué la orquesta de los grillos?
¿Por qué el temblor de la tierra se oye de día?
¿Por qué las hojas blancas?
los días en la luna dicen algo en la tierra y dicen el sueño:
blanco
de hielo
de agua
y de la orquesta de grillos
los días se iluminan por el aire
con tu voz
tu voz tiene algo
tierno
de amor
de hielo
y de desierto
¿Qué tiene una voz que
no tenga un pie?
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2001
La transformación de una mariposa
letras de libro
19/1/01
Corrió veloz hacia ningún lado
Fue en busca del destino
el musgo de su pena crecía
hacia tiempo que no se acostaba
en la sombra de un árbol
pensando en el mañana
en el cálido atardecer
en la destreza del hombre
en la vida
en la muerte
Villa Giardino, 1/8/2001
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Indigencia de hombre
súplicas de hoy
siempre lo mismo
(mi mano no resiste las noches frías)
fría la cultura del día
ya no existe la palabra
Yo no pido ayuda
pido pan para alguna noche de hambre atroz
Yo no pido ayuda
pido agua
agua caliente con verduras que me nutran
para resistir
Escrito en La Dama de Bollini después de una lectura, 21/5/01
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Sombra infinita
a papá
el niño esperó el amanecer
ese canto imberbe no se detuvo
la canción de ángel dejó llover
lágrimas de esperanza
rugidos de una tarde cálida
el hueco de la verdad
(el amor)
no dejó lugar al miedo
Día del padre, 17/6/2001
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Sola una vez
a Javier Cagnoni
Sólo una flor honesta para alcanzar el cielo
sólo páginas blancas para tocar una melodía
él nunca pudo develar el secreto
no tuvo que morir entre sábanas de libro
no fue condenado
no dejó caer la tristeza en agua fría
la niña dejó de mirar al padre
y ahora todo está dicho
Sólo él pudo develar el misterio
23/3/01
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2002
Con la vejez instalada en los huesos
el iracundo
seca los versos de melodía
planta la fría verdad, cosecha un impenetrable argumento
de mentiras
seca el inmaculado narciso en flor
seca el pantano de arena mojada
y las lágrimas
pero la piel decae solemne
7/11/02
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Sobre estas penumbras
cae el olvido
en los susurros intrépidos
saco la sucia tempestad del silencio
donde nace esa sombra de promesa ajena
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El caótico infierno del frío
verano
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La tierra seca penetra en las escamas del día,
como eclipse de mar decae
con la luz de la oscuridad.
La sombra lejana esclarece las cápsulas fértiles
con savia que se aleja en el horizonte
El escrúpulo inacabado del silencio
teje esas manos de vergüenza
en el crepúsculo de las aguas
¿Qué será de mi damnificada piel?
5/11/02
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El amor es sencillo
así
como pelearse con la foto
de un desconocido
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No hay cautela que sirva
Mi piel se vuelve antigua
De todos modos moriré algún día
y se irán las sombras
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2003 / 2004
La mesa se llena de polvo
La niña saca
las sombras del muro
Ella lo sabe
Pero aún así
cubre el piso con la sombra
Aprieta sus dientes
y tapándose
la cara
dibuja la mesa
El lápiz se desliza sobre la mancha
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Ella una vez me dijo
que el cáliz se desvanece
cuando el horror se confunde
con una mirada perversa
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Si caminás con miedo
no me dejes sola en la noche en que
la rosa cae sobre el vaso
lleno de horizontes abstractos
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¿recuerdan acaso la vez que fuimos pájaros?
los ocasos atardeceres sólo para nosotros
ese panorama tan limpio
esa sombra
esa solitaria niña que era yo
cuando crepúsculos penetraban mi voz
caminos sombríos llenaban mi cuerpo de raíces de luna
esa lejana vos que escuché después del disparo
llenó mi alma de nubes negras
¿recuerdas acaso la vez que fuimos pájaros en ese tal “mundo”?
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Si es que la muerte es tan próxima
¿qué son las manchas del olvido?
Aquello es secreto
Nadie regresa
de cada viaje
busco sus ojos
camino en su mirada
veo que deja caer esa lágrima
llave del destino
la lágrima de los que quieren creer
que creen
estar vivos
Hace mucho que no escribía, pero hoy me desperté, miré la foto de Gus en mi mesita de luz y se me vino esto a la cabeza…, no me pasaba desde hace muchooo
un beso, Delfi
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La muerte
el día en que morí fue el único día que pude verte tu voz
el día en que volví a mi casa me acordé que estaba muerto
y cuando salí al jardín se me revivió el pensamiento
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a Tomás Goldaracena y Popi Zenteno
Madre no los dejes empujarme
hacia la tempestad
Cóncavos lamentos
con las manos sobre el piano
insiste/falla
lamenta no haber embarrado su cuerpo
Camina sobre el pedestal
su mirada parece volar
pies que se convierten
en pétalos
y acarician el espejo
flácido bajo la cama
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Silencio
El pincel se desliza sobre la mancha
la ventana cae
las memorias vuelven
las mentiras
caen sobre los charcos de las alas de un ave
El público aplaude
Silencio
¿Acaso piensas
recostarte en el agua?
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2005
Creencias persistentes
Mi sangre
ya no cultiva mi andar
Sólo esos pensamientos ambiguos
dejan que esto tenga relevancia
para que el aire pueda absorberse en el tiempo
y mi sangre vuelva a ser mía
tan sólo por unos días
a pesar de
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Voz del tiempo
reloj de sangre
carne
que late al compás del viento
Cultivo mi ansiedad con fantasías
Voz del tiempo
reloj de sangre
¿cuánto falta para que todo termine?
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2006
Artífice de la memoria
Memorias del presente
defasajes dispares
de ideas
¿Por dónde empezaría un poeta?
Redimiendo los símbolos
desde los primeros
besos entre cobijas
en el lenguaje de las manos
Desde las primeras
ocurrencias
palabras
PAPÁ
olfato anónimo
Desde que
aunque de lejos
(por no decir ajeno)
me enseñaste el lenguaje de un pasado
de tu presente
instigación entre riendas.
Podría seguir
pero el tiempo se llevó
la gracia de mis palabras
Parecían necesarias
unas líneas que intentaran
descifrar
lo invisible
lo simbólico
lo que lo dice todo
Regalo del día del padre, 16/6/06
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Aparentes negligencias
diría el hombre de la memoria
Conceder la mente ambigua
no tendría sentido
cuando San Isidro era para mi
el gran ombligo del mundo
Seguir limpiando páginas de un libro ya absorto
engañaría mi conciencia
por querer ser quien no soy
quien nunca seré de este lado
todo quedará adentro
y mi misión
desertaría en el crepúsculo
No se puede contener el río:
condición de lo real
es la simpleza de lo absurdo
Bajando hacia el río perfume
¿quién dijo que el agua plateada
acunaría mi angustia
y dejaría que el niño
discrepara en la sudestada?
Es todo cuestión
de querer asombrar
tener un lugar
un tiempo
dejar que todo se diluya
en limo viviente en aquel río.
Sería como despertar
como azotar al niño.
Ya ves que si el problema se diluye así también
la vida se vuelve corta
¿Es que nunca has escuchado?
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Fruto de las mil maravillas
esta vez no dije nada
No supe deliberar el secreto
pero mis pestañas dibujaron
las palabras, esas que el humo
de la pureza del aire recitó
entre sus labios
Alguien espera
en el final
Que no entiendan
el idioma del amor
y le teman
a lo desconocido
con uno
disuelto
entre las
sombras
Nadie escucha
nadie quiere entender
